Еще одно лето...сквозь которое просвечивает пряная, горьковато-солоноватая осень и это хорошо, что я еще не знаю, какая музыка ждет меня на том берегу, пока воздух соткан из пронзительных мелодий Клода Дебюсси. Я уже не прикладываю ажурные белые салфетки к глазам, стараясь рассмотреть сквозь них жалящую белизну очередного лета; и резная зелень ( Read more... )

у меня есть один недостаток - слишком много думать ( Read more... )

Бывает, я читаю прозу, которая никогда не станет книгой, не станет новеллой, рассказом, останется историей, заполнившей мои каверны ( Read more... )

 В бескрайней пустыне, где песчинкам нет числа, Тара цветок нашла…

Лилия была черной. Огромный цветок распластался на песке, как паук, мохнатые лепестки, оживший бархат. Тара водила пальцами по цветочной коже, не в силах расстаться с ощущением тепла и ласковости. Она гладила и гладила лепестки, а они под белоснежными руками Тары становились все ( Read more... )

 Хочешь, я заболею? Видишь, уже и щеки яблоком зимним алеют. Чувствуешь? Жжется кожа белее снега, там внутри меня ветки ломают, с головой в адский чан окунают, я - горящий терновый куст. Полежи со мной, мой холодный. Слишком много огня мне одной. Когда еще магмой молочной стану, жаром дышащей, бредящей неустанно «не умирай без меня».

Иногда мне отчетливо чувствуется, что ты течешь во мне, Рьоха; что не осталось во мне крови, а только молодое красное, полное  дурмана вино. Какая же насмешка, ей Богу, что однажды я подумала, как было бы прекрасно стать твоим сосудом, твоей формой и  чувствовать тебя внутри - обнимая и сдерживая твою страсть. И чем дольше я была одержима мыслью - ( Read more... )

( Read more... )

Хотела написать про весну, про любовь, про разное... Поняла, что на весну не хватает времени, она течет сквозь пальцы, бежит грязными ручьями под ноги, я ловлю в воздухе её ускользающий образ, щурюсь на солнце, вижу веснушчатую девку в распахнутом пальто, с голой шеей. Волосы - золотое руно на ветру.... Резиновые сапоги болтаются на тощих ножках. ( Read more... )

 Если однажды написать, что счастливым быть невероятно просто, то в следующий раз будет невероятно сложно признать, что счастье - это невозможно трудный процесс.

"Будьте моей навеки!", кричал Пржевальский одноименной лошади. Так и я счастью. Но оно хуже лошади, не оседлать, не подковать, не обуздать. Вечная погоня, вечный поиск, я - вечный следопыт ( Read more... )

Зимние ночи просят о снисхождении. Они, как бродяга, случайно задевший тебя плечом, оборачиваются и протягивают  в твою сторону  руки,  такие же длинные, как тени фонарных столбов на оранжевом снегу. А я стараюсь убежать от зимнего морока прочь, сомкнуть  уставшие глаза, раскинуться по-звездочному, по-морски под волнами одеяла и забыться. Не видать ( Read more... )